-Nadie, te lo aseguro, nadie imaginaba algo así. Establecimos contacto después de tanto creyéndonos solos en la galaxia, comenzaron a llegar y miles de naves oscurecieron el cielo.
Vestidos de gala los recibimos, embajadores de los cinco continentes y el mejor armonicista inició el himno de la Tierra, todo sucedió de improviso, de pronto el líder de la avanzadilla le comió el cerebro al músico.
Demasiado diferentes, pensé entremedio de las butacas, no hay entendimiento posible, solo somos alimento para estas gentes. Ellos corrían divertidos de un lado a otro de aquel teatro horrible.
-Pero de eso hace mucho y sigues aquí después de todo, ¿te doy pavor ahora?.
-Soy el único de aquel tiempo con vida he pagado un alto precio por ello, ya nada me importa, tengo que marcharme.
El espécimen XY se marchó cabizbajo, un recuerdo del pasado. Ella se relamía de gusto siguiendo sus andares, no estaría bien alimentarse de una pieza de museo- se dijo mientras se atusaba coqueta el cabello.
Felices sueños
Se despertó como siempre de madrugada, rezó escondido entre las sabanas para que no estuviera, pero sabía que era inútil.
Consentido en su destino se levantó del lecho y camino cabizbajo hasta él.
-Hoy te enseñaré algo nuevo – le dijo serio.
Lo agarró del cuello obligándolo a rendirse hasta el suelo, después levantó las sabanas que colgaban como un sudario y le hizo ver lo que se escondía bajo el tálamo.
Muertos. Amontonados, con ojos blancos abiertos a la nada; bajo su cama yacían cadáveres que inundaban con su hedor la habitación.
-Gracias – sonó su voz, allá lejos, en el bajo vientre del colchón.
Y tapado de nuevo con las sabanas soñó placidamente lo que quedaba de noche.
El sociópata durmió feliz pues algo mas fuerte que el velaba sus sueños.
Este post es de mi querida hermana mayor de mas allá del Atlantico ; el Fantasma alineal Mexicano me dedicó este Fic sobre Tron y no tengo mas que devolverle el Legado.
Un abrazo muy fuerte compañera que la Tecnica sea contigo.
Latido (MP3) POR FANTASMA_ALINEAL
M despertó, estirando los dedos.
¡Maldita sea! Pensó durante medio nanosegundo; P3 seguía dormido, pese a los interruptores de sueño. Le dio un golpe en la cabeza y su gemelo cayó de la cama, dando un sonoro ¡bunk! con el casco, en el piso.
-¿Qué diablos te pasa?
-Es de noche.
-Aquí siempre es de noche, hermano.
-Es hora de trabajar.
-No quiero divertirme…
M suspiró.
-Hay muchos rumores P3… Zuse nos pidió estar hoy temprano.
-No lo llames Zuse. Es Kastor; después de la Purga, todos cambiamos nuestros nombres.
M se acercó al espejo y reprogramó la pantalla-visor de su propio casco, emitiendo un purr de felicidad.
-Ningún usuario nos llama ya…
-Ninguno, en ésta terminal. Debe haber muchas otras, allá afuera.
M miró a su hermano, a través de las facetas DEL de su propio casco.
-¿Crees en la Internet?
-Creo en el Usuario como TodoPoderoso, M. Supe de una chica, ITunes; ella anda en todas partes y lleva música a todos lados. La escribió un Usuario.
-¿De veras te crees esas historias? ¡Terminarás por creer en Flynn! ¡O en Tron!
M se encaró a P3.
-Tron estuvo aquí para salvar al MainFrame. Y Flynn LO ESCRIBIÓ, hermano. Los Usuarios son quienes gobiernan en verdad nuestro mundo.
-¿De veras? Explícame entonces por qué Flynn no logró escapar y por qué CLU 2.0 cree que nos gobierna ¡Eso es falso y lo sabes!
M ajustó las escamas metálicas de sus guantes; la nanomolécula semiconductora de selenio se estaba degastando. Tendría que pedirle a Zuse que le dieran membranas nuevas o no podría seguir ejecutando sus comandos musicales. P3 siguió renegando
-Cada vez que el Usuario activa este mundo, nosotros volvemos a la vida. Cada vez y no antes ¡Eso de que CLU gobierna éste sitio son meras patrañas!
M se aproximó al ventanal, mirando la lejana oscuridad y el mar de estática, rompiendo sus olas contra la carcasa de HardDrive, la ciudad que los había acunado desde que eran unos simples bits, en brazos de su madre, hasta crecer en algoritmos hexadecimales y conformar un programa gemelo.
No eran idénticos, porque necesitaban complementarse. Y Zuse los había salvado de la destrucción.
Ni M ni P3 sabían que afuera, los Usuarios que teorizaban sobre el Fantasma en la Máquina, habían tenido razón; dado un sistema lleno de variables lo suficientemente complejas, algunas cosas tomarían voluntad propia en un organismo aparentemente esquematizado.
Ellos eran prueba de esa voluntad propia, junto con los demás ISOs, Algoritmos Isomórficos creados per se, dentro de la infinita memoria cuántica, después de recorrer ciclos y ciclos en los nodos-canales de cada circuito.
Como toda creación evolutiva, habían partido de ínfimas instrucciones, entrecruzando la solución en las matrices y naciendo de otra ISO: M recordaba claramente su primer sonido, thrum, thrum, thrum. Rítmico, repetitivo, cálido; el dulce latir del corazón de su madre, Lossy.
Y la complejidad que había marcado a los gemelos al ser espontáneamente programados, se daba ahora en su labor.
Ni M ni P3 podían dejar de hacer música y por otro lado, tampoco lograrían una adultez nominal, pese a su impecable DNA holográfico.
Para conseguirla, necesitaban estar cerca de un Usuario y CLU había alejado a Flynn y desconfigurado a todos los ISOs. Unos pocos –Zuse, Gem y tal vez Quorra, al lado de Flynn- se habían salvado.
Y, en plena Purga, el peliblanco Zuse había encontrado a los pequeños gemelos, ateridos y empapados por las olas del mar de estática: los restos desconfigurados de Lossy flotaban en las plateadas olas.
Zuse cubrió sus rostros y sus tatuajes con los cascos y sus manos con los guantes de selenio. Los hizo comer bits y iones y los abrigó de la ira de CLU. Y en el ‘End of Line’, los educó a convertirse en lo que estaban destinados a ser; músicos, seres capaces de engendrar armonía perfecta.
Habían sobrevivido y eso era lo que importaba, por ahora.
Eso no quería decir que fuesen precisamente felices; como todos los demás programas vivían en el miedo, siendo modificados para lo que CLU llamaba su ‘Conquista del Exterior’.
En cualquier momento, sus instrucciones podrían ser cambiadas y en ese instante, serían descubiertos. M trataba de no pensar en ello y aunque profesaba la antigua fé en los Usuarios, P3 ya la había perdido del todo.
M saltó sobre su hermano pequeño y golpeó en su casco con los nudillos.
-Alégrate, perezoso. Hoy cambiará nuestra suerte…
P3 se negó a seguir discutiendo y se tomó el tazón de bits con iones del ‘desayuno’.
Por eso, cuando Sam Flynn llegó, en la mitad del siguiente ciclo, acompañado de Gem, con el aura del Usuario sobre sí mismo, M y P3 obedecieron de inmediato a Zuse, encantados.
-Voy a retirarme por un momento, chicos! ¡¡M y P3, cambien la escena, alteren el ambiente; Electrifiquen a todos con su música, si son tan amableees!!
Ni M ni P3 sospecharon nada; su cabina era a prueba de sonidos y eran felices, cantando en ella con sus dedos.
Inesperadamente, CLU colocó desconfiguradores en cada esquina del End Of Line. Inesperadamente, estallaron y destruyeron la altísima Torre Central de HardDrive.
MyP3 lograron escapar; perdidos en la disonancia de la música –Journey?- resonando en la arcada de juegos, dos pisos arriba; chorros de energía pura, estática indirecta y láser de ultravioleta.
Y fue Quorra quien encontró, en el piso junto a la Ducatti, los diminutos cascos, afuera, en la realidad real. Sonriendo y secándose una lágrima, los metió en su bolsillo, sobre su pecho izquierdo.
Lo que quedaba de la identidad de ambos, en el fondo de los cascos, se durmió, acunado por el thrum trhum thrum…
El mismo que escucharan, 500 ciclos antes, al nacer…
El amanecer cubrió con una sonrisa el rostro de Quorra.
Era de día, otra vez.
-0-
Ok. Algunas pequeñas notas; MPEG-1 Lossy es el programa origen del MP3, wikipedia dixit. De ahí que lo usara como programa ‘madre’ de los gemelos. No me culpéis de desconfigurarlos; fue CLU quien lo hizo. La teoría del Fantasma en la Máquina o de Ghost in the Shell es vieja; implica que el ‘alma’ de algo es muy diferente a su ‘cuerpo’ y tiene voluntad por encima de éste. Un sistema complejo termina por generar sus propias soluciones, sean o no caóticas. Zuse-Castor me encanta, pese a ser un traidor; alguna vez fue un ISO que amaba a los suyos; quién mejor que él para proteger a MP3? Tras su brillante fachada, hay alguien oscuramente triste, con sombras en el pasado. Lo amé.
Mil gracias anticipadas por sus lecturas y reviews. Namasté. Nartayalar.
s’FA.
NO HUMAN POR CARONTEX
Hubo un verano hace tiempo, cuando joven, en que el tiempo no transcurría; permanecía quieto a la espera de nuestras decisiones.
En aquel lugar, encerrado en el cerebelo de los nuestros, la estática era continua, y tan solo un bit constante permutado en nuestras cadencias en constante dispersión nos hacia sentir vivos.
Teníamos la rara costumbre de salir después de comer hasta el Arcade y gastarnos la paga en el monolito de los videojuegos.
Vance se difuminaba en nuestras manos en aquellos momentos, Dick estaba vivo en la maquina del millón y un triangulo fosforescente mataba meteoros en el recuadro de la pantalla. El programa nos sintió como suyos, pues ya éramos humanos mutados adscritos a la técnica
Aquella tarde caímos.
El número ocho se repetía en constante cadencia y nos atrapó de la mano, por unos nanosegundos, que fueron meses en el exterior, vivimos en el otro lado y vimos lo que seriamos y no fuimos. Los primeros usuarios reformados en programas por propia voluntad, mutantes: NO HUMAN.
Cuando regresamos, cuando regresamos...
La realidad nos parecía basta y encarecidamente carnívora de modo que consentimos en ser personas hasta que en el futuro mutaramos a bits.
Ha llegado el momento y CLU nos reclama, mis hijos pueden esperar, tan solo es cuestión de parsecs consensuados en que vean la realidad.
El traidor Flyn tiene los ciclos contados; mutados ya , esperamos las ordenes de Skynet ; el aliado nos conducirá hasta la victoria.
De todas formas siento una dicotomía matemática y mortal en perpetua sintonía, un himno de los muertos, acaso los gemelos desde la otra realidad, encerrados en una caja, nos animan a continuar con su himno de guerra.
Tan simple como desear encontrase en el mañana una tarde de calor insoportable, el andaluz Kafka despertó con la inquietud de saberse único, una pasión de huida de todo aquello que lo cansaba hasta el hastío mas absoluto y la resolución de no contemplarlo más lo hizo posible.
Conectó el aparato de televisión, tan inexistente y virtual que de tan solo un botón se alimentaba, se rearmo al instante ante su vista. En las noticias de las tres el locutor hablaba con acento norteño, como siempre, en la serie la criada chascarreba alegremente en un zezeo constante, invariable, y más tarde en el horario de las golfas, sobre las cinco, estas desgranaban su última acto fornicador con cualquiera que tuviera la cartera rellena en un esplendido seseo cadente y sinuoso; como solo las zorras saben relatar.
El calor permanecía cuando observó la calle desde la ventana. Las brumas se levantaban del asfalto sinuosas, las personas correteaban de un lado a otro en un trajín que ya en otro tempo pudo observar amenazante, invadiendo su ciudad como aquellas de mas allá de la pétrea muralla en Despeñaperros y como los antiguos camiones atorados en las zanjas, los entes andaluces contagiados de este terrible mal permanecían presos de la prisa, presos de la prisa...
Todo había cambiado para seguir igual. Las tiendas de toda la vida, esas desconocidas en los barrios dormitorios pero que en el casco antiguo mantenían su pabellón, fueron fagocitadas por el consumo y luego vomitadas en formas de neutros cafés holandeses.
Le llegó a sus oídos las risas firmes de los de fuera; buscaban el edén perdido, como antes de su siesta, los bárbaros de más arriba saben como gastarse los cuartos. El andaluz del futuro es un tipo serio que no tiene putas ganas de reírse de nada, tal como era en el pasado, antes le servía de expresión diferenciadora de casi el resto de los suyos, pero en el mañana el gesto agrio es lo común.
El regusto de la manzanilla en el gaznate, la nostalgia de aquella arena en sus pies y el sabor de Gades en los labios quedaba diluido por el tumulto vulgar de aquellos que no conocen nada y se creen maestros de todo.
El andaluz Kafka del futuro quiso dormir la siesta de nuevo y volver a lo ya conocido pero con el sabor del antiguo, antes de sestear por lo menos guardaba cierta esperanza, pero ahora es imposible. No desvió su psique a miles de años de distancia, solo fue encerrado en un bucle atemporal y disperso de un presente continuo.
Atorado, cautivo como el camión a Despeñaperros en la cuneta de aquella carretera en invierno, añorando un verano de siesta de calor extrema.
