Los tiempos de Marte. El Cronista / La leyenda de Bala Plateada Jhon

Dibujos de J.A. Acedo

Era muy joven entonces y aún conservaba el nombre que mis padres quisieron ponerme.

Espero que él me resuelva esta cuestión pero hasta el momento se mantiene esquivo al respecto como si esa parte del pasado pegado a mi familia fuese un secreto bochornoso, yo lo considero un honor y una carga.

Añadí una X a mi nombre como garantía de individualidad, el registro del Virreinato así lo confirma. San Luís queda muy lejos , mas allá del desierto rojo y mucho mas lejos de la Isla del Pescador donde termino mis días y escribo estas crónicas , espero que la parca no me visite como dicen los Jabatos ; vestida de rojo montada en un trikete , antes de terminarlas.

Por aquellos tiempos Marte disfrutaba de su independencia, los colonos dejaron de serlo para convertirse en propietarios, pequeños minifundios desperdigados por el continente ecuatorial. Los antiguos capataces disfrutaban de privilegios y la resistencia de entre guerras se lo permitía. El germen de las nuevas ciudades feudos estaba pues creciendo, dentro de poco nadie lo podría parar.

Los capataces y futuros hacendados se servían de la extorsión para el control de los propietarios de tal forma que la emancipación duro poco, pasamos de las manos de las compañías a las de ellos. Las colonias libres escaseaban pero fue en una de ellas cuando Jack entró en mi cabeza.

Nueva Tierra no tendría más de cien familias, el saloon era el sitio natural de reunión, allí no solo se bebía: se celebraban bodas y se rezaba a los dioses, el saloon es registro y ayuntamiento, juzgado y a veces cadalso.

Una bala de plata se metió en mi cabeza destrozándomela, se movía en lentitud y podría jurar que escuchaba cada neurona romperse con el metal.

-Joven Caronte, como el barquero aquel espero que me lleves navegando en tus hojas, que recuerden al Plata en tus escritos, el futuro de la Tierra y su certera muerte.

Me volví buscando no se qué, pues la voz procedía directamente de mi cabeza y lo contemplé por vez primera.

Una figura tan larga como enjuta vestida de negro, el sombrero calado y el olor de hidrogeno en sus botas que ascendía hasta mis narices. El reflejo de la Harley aniversario, una pieza de museo reformada, competía con los rayos de sol que se colaban a su paso por entre las puertas batientes.

No tuve menos que salir fuera del antro, él no estaba por entrar. La atmósfera modificada recreaba volutas multicolores en el ambiente que al pasar por su rostro lo difuminaba. Media calavera se transparentaba en su rostro, se me erizó el cabello.

-¿Quién eres y que quieres?- pregunté intentando aparentar ser un tipo duro de Marte, un buscador de especias, un aventurero; no era nada de eso.

-Necesito un cronista, alguien que transmita información ahora y mas atrás , el campo mórfico resultante estará escrito pues y mi futuro asegurado. Pude parecer difícil de entender, una estrambótica paradoja temporal . Necesito de alguien que cierre el circulo.

Hace mucho de eso, mucho, demasiado , ahora soy viejo y él sigue igual conservado por los herrrantes campos.

Puede que me utilizara, que fuese una herramienta en sus manos. También mi vida cambió desde ese instante.

Recorrí el ecuador de uno a otro lado, conviví con los clanes motoristas, los Mortengos me enseñaron la filosofía de la vida, me enfrenté a las compañías , visité el santuario conocido como Tierra , estuve preso en un agujero de gusano, durante dos años viajé en el tiempo hasta la fecha de su nacimiento : busqué oro en el Yukón , combatí del lado de los confederados , fui colono y militar .

Y al final los misterios se hacen más grandes cada vez que descubro alguna respuesta y ya no me queda tiempo. Me parece oír cada noche el rugido del hidrogeno quemado por el trikete de la de grana.

-Caronte ¿escribirás sobre el legado? – me dijo aquel día sonriendo como solo una calavera puede hacerlo, con los dientes blancos refulgiendo en la atmósfera terraformada.

Todo cambió entonces y el saloon me parecía un templo dorado cuando por fin entramos juntos a beber hasta el amanecer.

Los tiempos de Marte. Prologo/ La leyenda de Bala Plateada Jhon

 Cuando cae la noche en el ecuador de Marte lo hace literalmente. Una manta negra cubre el cielo en la zona Origen y las estrellas permanecen tapadas por la atmósfera toxica. El corte es perfecto una tajada limpia a cuchillo mientras en el otro lado , donde el oxigeno vuela libre,  miríadas de diamantes alumbran los pasos de los coyotes híbridos buscando carroña humana.

El contraste del calor abrumador del día ecuatorial con las torrenciales noches rompe los peñascos rojos , herencia de la anterior situación del planeta , convirtiendo el desierto en sangre polvoreada. Gas teñido de ocre es diseccionado por los filos rocosos del terreno que se hunden varios kilómetros en el suelo , por entre las rocas la tierra respira y géiseres calientes se elevan a varios metros levitando en gravedad baja.

 Las huellas de las motocicletas y triketes hidrogenados de los clanes jabatos permanecen por escaso tiempo entre las dunas, antes de ser borradas por los vientos salvajes de la aurora.

El joven Métalo se afana en seguir el rastro de los suyos alumbrado tan solo por las estrellas.

-Tu clan estará  muy lejos jabato , pierdes el tiempo.

Los forajidos son efectivamente de leyenda , temidos en cualquier Cantón , escapan de las fútiles leyes marcianas con el consentimiento de los hacendados que los contratan para la extorsión , para ellos un hombre no cuesta el valor del oxigeno que respira.

-Cuentan que los cerdos como tú se les da bien la música , ¿ es cierto cerdo? Tócanos algo animal- Ryan escupe y la saliva se volatiliza al contacto con el aire bacteriano. Sus secuaces ríen.

Los forajidos son tres , los triketes muestran la calavera roja pintada en los laterales , emblema de Noslock inc. La antigua compañía prospectora cuyos descendientes controlan el trafico de mercancías de uno a otro Cantón.

-Parece que dejaron solo al chico Ryan. Los cerdos le hacen eso a los nuevos , es un rito iniciativo tienen que pasar toda una semana en el desierto , buscar comida , matar coyotes , esa clase de cosas- El hombre de blanco le grita a Ryan mientras se sube los anteojos que le resbalan nariz abajo por el sudor- si lo matas los jodidos cochinos no nos darán tregua.

-No lo voy a matar solo quiero que haga música . Toca algo imbecil – Ryan dispara un par de ráfagas láser a los pies de Métalo. El jabato acerca a los labios una vieja armónica colgada del cuello. Una melodía lúgubre y antigua se eleva en el aire bacteriano , sube hasta las orejas de los forajidos que por un instante permanecen callados.

-Esa música está prohibida chico – el hombre de blanco amartilla el colt láser – deberías de parar.

Métalo ahora fija sus ojos en el rojo de las pupilas de los forajidos y mientras toca una sonrisa se le dibuja tras la armónica .

- ¡He dicho que pares! – el hombre de blanco grita en las tinieblas  y los coyotes híbridos aúllan.

La música tiene letra , una que todos conocen y resuena en sus cabezas mientras los acordes huyen de la boca del jaribo. Habla de una leyenda : 

El colt láser me quema la pierna ansioso por despertar , te escondes en las dunas rojizas y la arena está tan muerta como tú lo estarás en breve , eres bala perdida .

Y aquel al que llaman el Negro sigue mis pasos para cobrar su deuda , tendrás que esperar tiempos mejores demonio , yo para ti soy un proyectil , una bala , bala pérdida. 

Sigo cobrando tributos por mi trabajo , lo pagaré caro algún día , mas no hoy , mi conciencia es ya: bala perdida.

Mi nombre es leyenda  , no me hallarás jamás , no existo salvo en tus sueños mas profundos y cuando llegue la noche seré una sombra, los híbridos coyotes son mi única compañía.

Bala de plata  me llaman …bala perdida para ti ; y tú  tienes un nuevo nombre y este es Cadáver .

- Cuélgalo Ryan – se pronuncia el tercer hombre que hasta el momento no había abierto la boca. 

-¡No podemos matarlo los clanes motoristas nos joderan vivos Jefe! – increpa Ryan.

-Marchemos de aquí puede que su familia no este lejos – masculla entre dientes al hombre de blanco visiblemente nervioso.

- He dicho que lo colguéis- las pupilas granas del Jefe refulgen de odio – ahora.

Cuando amanece la figura de Métalo se balancea con un pequeño sol como fondo,  colgado de un árbol fósil , la armónica en la boca .

-Toca algo alegre y no esa mierda. – Le dijo Ryan mientras le apretaba el nudo. 

 Estos idiotas descendientes de terrícolas todavía dudan de que los Jaribos mantengan dos corazones vivos dentro de su pecho , el segundo bombea aire directamente a la sangre de reservas alojadas en la dermis , o que el cuello de un jabato es tan robusto como un bloque de hierro.

La ignorancia es amplia como el cosmos.

-¿No es cierto pequeño? – pregunta la figura de negro que rompe el nudo de horca de un disparo.

Al sr. Sergio Leone

Perfil y ficha / La leyenda de Bala Plateada Jhon

 

Nombre : Jhon ( con la letra H intencionadamente intercalada )Juan , Jack .

Alias : Bala Plateada, Plateado Mescál , el Plata, Juan el Plata.

Nacionalidad : No se le conoce.

Etnia : Algunos dicen que es un mestizo indio siempre de forma despectiva , se habla de sangre española y mexicana en sus venas.

Color de ojos : Azules.

Cabello : Oscuro y canoso. A veces recogido en una cola india.

Edad : Entre los cincuenta y sesenta años.

Estatura : 1.90 mts.

Peso : 80 kg.

Complexión : Enjuta , delgada y fibrosa.

Apariencia : El Plata viste de negro y pocas veces utiliza el disfraz en sus actuaciones , son contadas ocasiones en las Jhon no viste su habitual “uniforme” . Nueva Orleáns donde Jhon se inició en la brujería es su particular retiro , por allí no es difícil verlo en el pellejo del  hacendado José Deuterio de Santamaría : traje de lino blanco y lazo al cuello.

Don José , como es conocido , vive aislado a las afueras de la ciudad , mantiene una relación estable con las autoridades locales y otros hacendados y una merecida fama de irascible eremita .No suele recibir visitas., Don José nunca se podrá relacionar con el Plata ;  el se cuida bastante para que eso no ocurra.

La piel del Plata esta oscurecida por el sol y su rostro marcado por las arrugas. Sus movimientos son tranquilos y pausados parece que dispone de todo el tiempo del mundo incluso en el momento de disparar.

Ocupación : Sicario , caza recompensas , mercenario, hacendado ( en el guión de Don José).

Familia : Se le conoce un hijo posiblemente fruto de las relaciones con su amante Carmen Hickok. Este murió devorado por lobos con apenas veinte años de edad.

Carmen Hickok. : Amante de Jhon , su relación con este suele ser esporádica y siempre corta .Un “matrimonio” de conveniencia e imposible . Carmen es federal al servicio del gobierno de Norteamérica poco después de la Unificación

Creencias : Chamanico y cristiano , el Plata cree en una forma particular de destino impuesto.

Hábitos : Utiliza yerbas alucinógenas ( peyote , datura , flor del diablo ) como medio nunca como fin , es parte de su doctrina. Fumador, bebedor de absenta y Bourbón.

Línea temporal y zonas de actuación : Las primeras noticias de Jhon de las que se tienen conocimientos se sitúan en 1860 poco antes de la guerra civil en Norteamérica. En ese mismo tiempo se ha visto al Plata en : La Española , México , Gran Bretaña , Italia y España.

A partir de 1900 el Plata desaparece para todo el mundo conocido.

Empieza una nueva etapa de Jhon en las colonias terraformadas de Marte en las postrimerías del siglo XXI(1). El misterio de la permanencia del pistolero a lo largo de los años se desgrana en sus crónicas.

Perfil emocional : Jhon no es tan frío como aparenta. Es buen conversador con quien se precie de serlo , ríe en contadas ocasiones , es sarcástico como solo aquel que ha visto demasiado puede serlo. El Plata es sexual sin llegar a ser un fauno a pesar de los años que carga encima , el sexo es un camino de perfección hacia el destino impuesto , no prodiga ,pese a sus creencias , precisamente el ascetismo , no suele arrepentirse de sus actos.

Jhon mantiene un sentimiento de culpa por su hijo muerto , piensa que el tuvo mucho que ver en su sufrimiento. La venganza mueve su espíritu por la masacre de la tribu por la que se cree fue adoptado pero ¿vengarse de quién ? hace mucho de aquello y los que perpetraron la matanza están muertos.

El Plata puede llegar a ser tierno y brusco pues el camino del guerrero así lo marca , en palabras de Don Juan el Indio Yaqui :

“El espíritu de un guerrero no esta engranado para la entrega y la queja, ni esta engranado para ganar o perder. El espíritu de un guerrero solo esta engranado para la lucha y cada lucha es la última batalla del guerrero sobre la tierra. De allí que el resultado le importa muy poco en su ultima batalla sobre la tierra, el guerrero deja fluir su espíritu libre y claro y mientras libra su batalla, sabiendo que su voluntad es impecable el guerrero ríe y ríe.”

Su campo de batalla es el mundo y la vida cotidiana.

Armas :

Revólveres Colt a cada lado Peacemaker 45 ; nacaradas las cachas , grabados con códigos indios en el cañón .

Rifle Howitzer cañón largo.

El Judas , machete con 30 cms de hoja de los utilizados en La Española para cortar caña de azúcar .

El Barrabás , trabuco andaluz de un solo proyectil de plomo.

En Marte , colt láser repetición autoalimentado.

Brujería y todo el potencial psico almacenado durante su aprendizaje en el Campo del Guerrero.

Transporte : Jack el Plata se mueve por el desierto en Thorpe , un caballo cimarrón color negro rescatado de la muerte. En Marte monta una Harley Davidson Aniversario  Hidrogenada.

Enemigos : Muertos vivientes , vampiros , telépatas , licántropos , aliens de toda condición , otros sicarios como él mismo y cualquier hombre , mujer o niño que se interponga a sus fines :  la realización de lo que él  llama “ el fin” .

La aventura en Marte

(1) : A finales de siglo XXI se inicia la terraformación de Marte por etapas a cargo de compañías privadas entre ellas Noslok inc.

Los primeros colonos no fueron mas que prole para estas. Encargados de la prospección de mineral y residuos fósiles son tratados prácticamente como esclavos. Durante la segunda generación de colonos estalla la revolución Marciana con éxito debido a la dificultad de las compañías para enviar tropas y el asentamiento de dichos colonos que ya se sienten mas Marcianos que terrestres.

 Mientras en la Tierra el viaje espacial a través de agujeros de gusano es un hecho practico , creando brechas en el espacio tiempo los viajes entre uno y otro extremo de la galaxia se reducen a tiempo real. Se entabla contacto con algunas civilizaciones extraterrestres , se inicia el comercio y la exploración en la galaxia. Marte queda relegado a mera curiosidad histórica. 

Marte es ahora una anacronismo , un territorio hostil , una obra a medio terminar con zonas irrespirables e interminables praderas habitables , cañones de piedra de locura(los paralelismos en las zonas civilizadas con el Oste Norteamericano de hace siglos son más que evidentes) y ríos tóxicos que desembocan en mares de agua dulce. Una dualidad inconcebible.

Algunos extraterrenos , por motivos incomprensibles, deciden asentarse en el Planeta Rojo. No es difícil encontrar letreros de “Only Humans” , “Solo Humanos” o “Solo J·uman”  ( el idioma oficioso de Marte es el “latinsaxon”) en cantinas y hoteles.

Los extraterrenos se dividen en dos castas :

Mortengos ( despectivamente “gusanos”) y Jaribos ( Jabatos). Los primeros se asemejan a en realidad a un gusano aunque pueden levantar el cuerpo y hacer el remedo de andar a dos piernas y utilizar apéndices para asir objetos (un colt láser por ejemplo). Viven en el desierto y pocas veces se les ve en los Cantones, extremadamente belicosos ,buenos tiradores, se le atribuyen poderes psíquicos.

 Los Jabatos son muy parecidos a los humanos , algunos le atribuyen un código genético similar , se habla de primos perdidos en el espacio hace eones. Las cabezas de los Jaribos recuerdan a los antiguos Jabalíes de ahí su nombre. Viven en comunas nómadas de un lado para otro , montados en triketes y motos hidrogenadas ,el aspecto de estas familias bien podría recordar a los clanes motoristas. No son bien recibidos pero se  les tolera. Se dedican al comercio en general y trafico de drogas en especial.

Las zonas habitables del planeta, mínimas en comparación con el tamaño de este , se dividen en Cantones Obreros , una herencia de su pasado, y aunque todos se llaman marcianos entre sí las diferencias entre los Cantones son continuas , el sistema de gobierno en cada Cantón es diferente ; algunos controlados por hacendados (antiguos capataces de las Compañías),  otros tímidamente democráticos o comunistas ( comuneros sería mas exacto) se habla de crear un gobierno central , hasta el momento solo un proyecto.

Entre los antiguos colonos , ahora ciudadanos de este inmenso planeta , el boca a boca el rumor cada vez mas persistente recuerda una leyenda :

Monta un caballo negro

Dispara como el diablo

Y lleva la muerte consigo.

El tren Capitulo final ( Una bala para Noslok) / La leyenda de Bala Plateada Jhon

Este traqueteo se mete en mis huesos, siento las vibraciones como me llegan en oleadas. El peligro es muy evidente más allá de esta última puerta.

El plomo, el metal opaco, se está macerando en un cañón, y esta bala está destinada a mi persona, me roza el hombro, es buen tirador, el ángulo exacto en el instante adecuado.

Pantano es un miserable pero un buen rival, mucho más joven que yo, un montañés sin más actitud que un disparo perfecto.

El Marmota dispara con el rifle pero ninguno de estos piensa por si solo. Me quieren vivo pretender herir más que matar. Este vagón no da más de sí, pocos sitios donde cubrirme, las ventanas están blindadas. Todo se llena de vapor y esto me ayuda. Parece que la máquina llega a su destino, se detiene.
 

-¡Te escondes detras de una silla como un miserable Jhon!- grita el Marmota.

-Estás muerto viejo- afirma Pantano sin parar de amartillar el arma.

El hombro me quema , la bala ha salido , puedo meter todo un dedo en la herida. Tiran de mis pierna, esta rata del Marmota ha conseguido colocarse tras de mí y tira de ellas , caigo al suelo y mis armas escapan huidizas .

 

-Pártele la boca Pantano.

 La sucia bota de Pantano me destroza la nariz, remata con una patada en el estomago que me deja sin fuelle. Me falta aire y los ojos se me llenan de sangre, el dolor es tan fuerte que apenas siento la herida del hombro.

Me arrastran como un saco viejo por el suelo, el tren se detiene. Las compuertas se abren al compás de un silbido.

Estoy dentro de una cueva , un túnel ciego , luces mágicas alumbran esta penumbra. Al fondo el Rubio , el forastero que me visito una vez hace tanto en el desierto, sujeta una rifle extraño que se prolonga hasta su espalda.

-Esto que vez Plata es anhídrido carbónico diluido, fluye por este tubo hasta mi arma, te puede congelar la pierna y caerás como un adoquín desde el cielo. No deberías moverte , limítate a escuchar.

Me trataste como escoria yo que te admiraba , que he seguido tus pasos . Tu línea temporal se pierde en el  futuro , he visto como ajusticiabas colonos marcianos , tu nombre en aquel planeta es leyenda como lo es en este. Quise aprender de ti.

-Querías matarme .

- Sabía de sobras que no podría hacerlo, que te zafarías de aquella trampa;  me tomarías como pupilo , estaba dispuesto a aprender a seguir tus pasos y me despachaste con un par de disparos.

Apenas escucho lo que me dice. El dolor en el hombro es insoportable. La cueva está iluminada solo en ciertas zonas y no percibo más allá de este que se dice Noslok.

El discurso de este tipo me importa bien poco. Intento vislumbrar su áurea. Es viscosa y amarillenta , tejida por el odio y la ambición , lo tiene todo y quiere más.

No tengo armas a mi alcance y desconozco las que él utiliza. El transito a la otra realidad se hace inevitable.
 

-Cuidado Rubio está entrando en trance- Marmota martillea el Winchester.

-El brujo hijo de puta arruinará nuestras cabezas si lo consigue- Marmota corre hasta Noslok nervioso – déjame que lo mate ahora.

-No se si me oyes Jhon  antes de que entres en esa realidad tan tuya ya habré disparado , serás una estatua de sal viejo. ¿Me oyes Jhon?

-Te oigo.

El Tren avanza muy poco apenas unos centímetros , imperceptible , la picuda rejilla de salvaguarda  tropieza con el preboste de madera, mas allá las vías terminan , el finlandés se mantiene recto empuñando el tubo de anhídrido.

-Y te digo que deberías arrepentirte de tus pecados de soberbia antes de morir- sentencia el Plata mientras el tren numero nueve avanza un poco más.

-¡Rubio el tren se mueve! El viejo lo hace, mátalo de una puta vez – el Marmota conoce , sabe del poder de Jhon :es un creyente.

Es muy pesado  pero su esencia es leve como una mariposa , el cuerpo de la máquina es puro aire en mis manos. Le digo que no se detenga y los hierros se quiebran por el peso de los vagones al otro lado. Sigo en el suelo , inútil , pero mi cuerpo astral es inmenso , volátil y poderoso tanto como para empujar la carga sobre él.

Pantano está  justo donde debe de estar , delante de la rejilla y esta lo atraviesa como mantequilla. Aplastado se le escapa el espíritu por entre los labios manchados de rojo.

Mis ojos no tienen iris , se mantienen blancos como los del diablo y ahora se posan en Noslok , este hombre de otro tiempo , le aguanto firme. Su personalidad  es poderosa y yo no puedo por más tiempo mantenerme en este estado , las fuerzas se me agotan. Un último suspiro y controlo el brazo de Noslok bajo mi voluntad , aprieto en sus manos el gatillo y el Marmota cae fulminado convertido en estatua de hielo. Asesinano a su amo con sus propias manos…que son las mías.

-Ahora nosotros – me tiro un farol en esta partida de poker con un desconocido . Estoy apunto del desmayo- deberíamos de hablar ¿cierto Rubio?.

-No puedes librarte ahora – me dice con la voz entrecortada- todo esto estaba diseñado para retenerte.

Me levanto con esfuerzo , con mucho trabajo , la sangre se me escapa hombro abajo llenándome de grana.

-Quiéreme muerto Noslok , quiéreme muerto ;  pues vivo tan solo te seré útil  para darte caza- con el último aliento que escapa de mi boca le hago girar su arma maldita que le impacta en el brazo. Cae al suelo y se romper en mil pedazos.

He terminado de explorar la cueva me he percatado que todo esto no nos pertenece. Aparatos extraños de los cuales desconozco su funcionamiento, una energía mágica los mantiene vivos. Cierro la gruta, dinamito la entrada con el Tren dentro.Las vías permanecerán como testigos por poco tiempo antes de que las arenas del desierto las tapen.

Cuando pequeño , hace tanto de eso , quedar encerrado en una habitación se le hacía insoportable.
La mansión Noslok tenía muchas habitaciones todas abiertas a los fiordos .Vistas hermosas tras ventanales inmensos donde el archipiélago Turku se extendía en toda su plenitud, salvo aquel cuarto , oscuro y húmedo donde el Capitán Frederick encerraba al díscolo Bjork por su comportamiento.

Llegó a pasar muchos días allí encerrado , rezando , prometiéndose a si mismo escapar del brazo de hierro del Capitán , sin olvidarse de respirar para no caer aturdido por el temor a la estrechez viscosa de aquella mazmorra.

-Si pudiste llegar de otro tiempo tú solo , de igual forma podrás regresar- le dijo  al finlandés antes de encláustrarlo. Toneladas de piedras cayeron por el reborde del cerro taponanado la entrada a la gruta.

Al trote Thorpe , el caballo , se aproxima en la lejanía. Una sombra borrosa buscando a su amo.

Notas de autor.

Puede parecer que el viejo Plata se mueve por modas , puede parecer que en el Western está todo visto y que nuevas formulas son consideradas en el cine , la literatura o la novela gráfica y que el Plata se deja llevar cómodamente por estas.

El personaje de Bala Plateada Jhon está registrado desde hace más de seis años y sus influencias son muchas y variadas pues nada nuevo existe bajo el Sol. No me escondo de ellas y además las hago públicas.

Bala Plateada tiene la cara de Henry por que así lo quise , dispara como Wayne y se comporta como Clint , alucina como Berry y no es ninguno de ellos.

El Plata mata cualquier bicho de mas allá de la Tierra desde hace tiempo ; licántropos , chupasangres e iguales como el mismo , si es que tiene alguno en este plano de la realidad.

Las entregas del Plata tardan , cierto , no por que espere el final de alguna saga ajena , si no por que intento tomarme el tiempo necesario para que el lector disfrute. 

Escojo el fondo musical con el máximo cuidado así como el texto , la gramática y la ortografía con resultados a veces y no tengo perdón para esto,  no como yo quisiera.

Saludos.

Y EN BREVE ...EL TREN III PARTE /DESENLACE

SIGUE EN EL BLOG EL FOLLETÍN POR ENTREGAS . LAS CORRERÍAS DEL PISTOLERO LISÉRGICO MÁS LETAL AL OESTE DE RIO GRANDE.

Se agradece el cartel inspirador El tren a Yuma que desde aquí recomiendo ver ( varias veces a ser posible)
Blog de cine crítica de la pelicula

El tren II Parte (aperitivo antes del caos) / La leyenda de Bala Plateada Jhon

 

Podrían ser unas cuatro tipos, cinco si contamos al joven encima del tejado.

Disparó, disparó y disparó, recargaba como el demonio ; ajusticiaba como un ángel.

Los primeros cayeron sin percatarse de qué los mataba, corrió cruzando la calle principal se resguardó tras una puerta abierta y atinó al joven del techado, escupió en el suelo- un niño, se dijo - y entró en el saloon.

 Levantó ambas manos con un revolver en cada una y mató de nuevo sin mirar.

-Mi dinero – susurró al oído del tipo sentado junto a otros jugando al poker.

-No están todos muertos Pantano, te falta el jefe.

-Ahora si – y le cortó el cuello al jugador con un cuchillo de caza- él es mi cliente ¿cierto Gobernador ?...repito…mi dinero.

-Tenga su dinero y márchese, es usted un asesino- le espetó el Gobernador.

-Gracias.

-Ha llenado la calle de muertos, mi sobrino…es usted un demonio, solo quería al último.

-Los últimos serán los primeros. Créame hermano sé de lo que hablo.

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-¿Tienes tiempo?

-Todo el que quieras.- Pantano miró al extraño rubio de arriba a bajo. Un tipo alto, demasiado alto, casi albino , que parecía sentirse incomodo dentro de sus pantalones, le colgaba un artilugio de la cintura parecido a un arma, cobrizo y brillante.

-¿Qué es eso?

El rubio desenfundó el aparato, de este salía un tubo articulado que se colaba en su espalda. Apuntó al espejo tras la barra del saloon y al instante quedó manchado de blanco, congelado, cayó en trozos sólidos como adoquines.

-Eso tendrá que pagarlo amigo – se pronunció el barman, asomando la cabeza por la trinchera de madera.

-Solo quiero algo que harías gratis pero yo te pagaré. Bala Plateada...

-No sigas, no pronuncies ese nombre, ya estás muerto rubio.

-Te aterra…

-No sabes lo que hablas, mientas a la muerte. Tú no conoces, tú no sabes nada rubio.

Pantano comenzó a temblar , recordando , estrujando su cerebro para saber como era antes , antes de que él entrara en su cabeza y lo volviera loco, antes de babear como un perro pidiendo comida.

-Ese…ese monstruo me tuvo encerrado un mes.

-Eres un tipo duro Pantano un hombre de las montañas, te asusta un viejo.

-Un mes entero, cada noche entraba en el refugio, sin hablar, solo me miraba.

Se metía en mi cabeza, mataba mi alma, me sentí muerto. He visto el infierno forastero y no se parece a la puta mierda que hablan los curas, aquello es, aquello es…

-Me llamo Noslok, tengo mucho dinero, tanto como para comprar todas las almas que quiera, incluida la tuya, estás salvo Pantano, yo te enseñaré a matar al viejo.

El tren II Parte / La leyenda de Bala Plateada Jhon

El vuelo del cuervo

 

Planeaba libre, siempre que se levita se hace de esta forma, como una nube de niebla etérea mecida por los vientos. De vez en cuando ráfagas azules le rebasaban, otros brujos como él vagando en el espacio tiempo de Sonora que le hacían temblar las alas, energías más poderosas cargadas de estática, sargazos eléctricos con rumbos  indefinidos y extraños.

En las alas del cuervo negro lo hacia , surcando las montañas tornasoladas del desierto que la realidad no ordinaria le ofrecía al ritmo de música  muerta y en el cruce de las cortados picos las almas perdidas se le cruzaban. Acaso el espíritu disipado de su hijo , devorado por los lobos antaño, o el  futuro por venir en el rojo de las arenas de Marte a más de dos siglos de distancia .

Los ramales del destino se extendían por el cielo, lazos multicolor , algunos pardos otros ocres como la hiel. No era este momento de decidir.

Volaba el Plata por el orbe onírico de la otra realidad cuando de bruces cayó en el temblequearte suelo del vagón numero nueve con destino a ningún sitio. Despertar de este maravilloso mundo al que solo unos pocos acceden, sin permiso, acarrea funestas consecuencias.
Alguien tomó su cuerpo mortal mientras se vivía  un éxtasis paralelo.

Engrilletado  por la muñeca izquierda Jhon no tuvo problemas para desenlazarse, buscó la ganzúa en el pliegue de la levita, se incorporó y tocó su espalda donde el Barrabas dormía esperando su ración de sangre.

-El  imbecil del Marmota, no se pude confiar en un borracho- se pronunció el guardián ante el espectro de negro con sonrisa de lado a lado en una cara de muñeco sardónico, antiguo  y sediento de bilis.

-Tom escoria Reagan – un placer saludarte de nuevo tarado.

Tom Reagan

Buscado en los estados del sur para él la guerra no fue otra cosa que un recreo, una excusa para despellejar al igual que hizo con toda su familia, para deglutirla mas adelante; el gordo es un caníbal.

 Experto en armas blancas su corpulencia no es problema en el momento de empuñar el revolver. Sin duda el Gordo Reagan en un enfermo, un carnicero, su antiguo oficio, un psico maldito.

El Plata le mutiló un ojo, no usa parche, gusta de enseñar el hueco vació y seco de su cuenca.

-No se puede confiar en tipos así Jhon y tu lo sabes, el viejo Marmota debería haberte enlazado ambas manos, bueno de todas formas…

El violín de más allá de la realidad sonó de nuevo en su cabeza y montado en las alas negras del cuervo se le metió dentro al Plata, sin perder la sonrisa hizo que el Gordo Tom levitara sobre una pierna pues en la otra tan solo aire quedaba desde la rodilla al piso.

Antes de caer, Tom tuvo tiempo de lanzar un par de dagas que el Plata evito como el que escupe tornando la cabeza.

La sangre se esparció manchándolo todo y un trozo de carne, aun viva, la pierna derecha de Tom, fue apartado por la bota del pistolero.

-¿Quién me tiene preso gordo?

-No...No lo sé, es un trabajo solo un trabajo Jhon, no me mates Jhon.

-Deja que apunte al Barrabas a tu ojo, el que te queda y ahora dime ¿Quién me tiene preso Tom?- sonríe el Plata, no deja de sonreír, sonríe hasta la carcajada y pincha el blanco que cede.

- ¡Hijo de mil pares de zorras Plata!¡ Te lo hubiera dicho Jhon te lo hubiera dicho!

-Ya no me interesa gordo , la verdad es que me gustas más ciego.

El tren / La leyenda de Bala Plateada Jhon

Notas:

Si bien las correrías de Bala Plateada pueden ser leídas de forma alterna, pues todas concluyen en cada capitulo y no siguen un continuo temporal, este relato de El Tren incluye un personaje de referencias anteriores, para su mejor comprensión aconsejo un vistazo al relato Tiempo:  

Tiempo

La "banda sonora" de este y otros relatos está especialmente elegída por mi , suelo pasar bastante tiempo escogiendo un tema referente , a veces es el propio tema musical quien inspira lo que escribo , sería interesante conectar los altavoces.

Saludos y gracias por estár aquí.

El Marmota hacía honor a su apodo. Aquella noche dormitaba tirado en el suelo junto a las rajas en la tela de carpa que hacía las veces de Saloon. Los buscadores de oro se reían de la piltrafa humana que era Willy, ni tan siquiera tenía derecho a dormir la mona junto a sus perros.

Cuentan que el Marmota era un pistolero de renombre , que su sola presencia convertía a sus contrincantes en niños amedrentados , pero de eso hace mucho , tanto que ni Willy recuerda aquella vida ; para él solo existe el presente , la necesidad de insuflarse alcohol en las venas para dejarse morir un poco más en las  portillas de cualquier tasca.

Dicen que el encuentro con un rival, al que Willy nunca hace mención, lo condujo a este estado, que su peor venganza fue dejarlo vivo convertido en un paria con el pulso de un enfermo y la cabeza ida. A veces, refieren algunos mirando a uno y otro lado en susurros, el antiguo enemigo atraviesa la frontera del Yukón montado en un caballo con ojos de fuego tan solo para observar como el Marmota se sigue muriendo en vida. Historias de taberna, sin credibilidad alguna, un motivo de conversación en las frías noches de invierno en Klondike. Willy tan solo es el borracho de un campamento de buscadores de pepitas en el culo del mundo.

Cuando despertó estaba sereno como un niño, limpio y aseado con un afeitado digno del Gobernador de Kentucky, ropas secas y un revolver en el cinto, sin balas.

El rubio lo miraba con sorna desde las alturas.

-Haré de ti lo que fuiste Will, tan solo déjame guiarte, no necesitaras más la botella – le dijo el gigante tomándolo del brazo.

-¿Quién coño eres tú?... ¡suéltame joder!

-Soy tu salvador Will, el que te encaminará a la venganza ¿no es acaso motivo suficiente para vivir?

-Que sabrás tú de mi vida y de mi muerte.

Las compuertas se abrieron con un siseo extraño, como empujadas de forma invisible, pequeñas volutas de vapor corrieron por las rendijas, hasta entonces no fue conciente del repiqueteo de las vigas bajo sus pies. Tras las puertas un arsenal de armas extrañas, montadas en la pared como trofeos de caza.

-Solo elije con cual de ellas quieres quemarle el corazón, tan solo dime Will , si no prefieres verlo muerto a seguir borracho.

-¿Pretendes matar al Oscuro con esas mierdas del infierno?  No sabes a quien te enfrentas jodido gigante “de no sé que parte del mundo eres”, no tienes derecho alguno a quitarle a un hombre sus vicios, bájame de esta maquina y déjame en paz.

El pasillo alfombrado en rojo con las doradas armas en los anaqueles guardaba más sorpresas. Al fondo del vagón apariciones de otra época, figuras olvidadas que tan solo el boca o boca del miedo mantenía vivas se hicieron presentes

El Rubio movió los brazos en señal de presentación como el maestre de un circo ténebre mostrando a la cuadrilla.

- No vengo solo Willy como puedes comprobar.

Cuatro hombres, cuatro asesinos, enemigos del Plata y derrotados por este.

- ¡Que me aspen! en momentos como este – comentó el Marmota entre carcajadas – se alegra uno de estar sereno.

  

 

4 Rosas / La leyenda de Bala Plateada Jhon

Borrada por Blogger ayer , repuesta Hoy.

Hay cuatro rosas Jhon, cuatro balas de plomo, maceradas en bourbon Plata, cuatro proyectiles cargados de odio.

Puedes quedarte esta noche conmigo, joderte a la federal de nuevo o tomar el látigo de siete colas y manchar otra vez mi piel de sangre.

Dispara pistolero o guarda tus balas de plata para los coyotes.

La noche se escapa y con ella Dulce; ella es como una estrella fugaz o mas bien como un eclipse de luna, rápida y efectiva; a última hora todo se llena de sombras, cierras los ojos y estás muerto.

- Nacer, trabajar y morir ;  ¿piensas Jhon que viviras por siempre?

Cuando Dulce Star supo del Bala se llamaba Molly Sue, Jhon era joven entonces y ella una rubia con mas pecho que años en el cuerpo. Una niña bien, una dama del sur ávida de sangre y aventuras. El pistolero era su ideal de hombre. Todo lo que no encontraba en el circulo opresor de su familia , todo aquello que la encorsetaba , que tapaba sus ansias de vida salvaje , se transmutó en Jhon.

Molly huyó al galope en su caballo , a cada golpe de los cascos sobre la tierra parda de la hacienda Cuatro Rosas , su prisión , ella era más Dulce , la Dulce Star.

Asaltaron, desvalijaron y descuartizaron a partes iguales a todo lo largo de la frontera. Siempre a un paso de los federales , la policía India , los colonos o cualquiera que guste de rebanarles el pescuezo.

Nueva Orleáns se difuminaba en la lejanía, un fruto para probar en su belleza criolla un paraíso para ambos. Por aquellos tiempos Jhon no pasaba de aprendiz de brujo enganchado a los alucinógenos, el zurrón cargado de hierba del diablo, los ojos vidriosos y la libido de un fauno.

Nueva Orleáns cambió todo eso.

El vudú se llevó a Jhon para más tarde sentenciarlo: nació Bala Plateada.

Supo de su muerte y de su condena, su destino se hizo claro y nunca más el pistolero cruzo una sonrisa en su rostro, acaso la carcajada lúgubre como chirrido de gozne, de un hombre que se sabe cadáver más allá de la vida de cualquier humano. Molly escapo de aquella sombra caníbal, de aquel vampiro psíquico. Sue, Dulce Star, es el contrapunto de ese que llaman para matar, ella solo quiere vivir y sí para eso se debe atracar un par de bancos o una ligera matanza de colonos no es óbice para realizar su sueño, ser y caer, con un revolver en la mano.

Cuando llegó al refugio las cuatro rosas, extendidas como paño en la mesa recién cortadas, le advirtieron de su presencia. Era su señal: las cuatro rosas de Dulce, la mantis te quiere, hasta que no la tengas delante no sabrás si vivo, muerto, o entre sus piernas.

- Hueles a hembra Jhon, te follaste a la de la estrella otra vez, en verdad estás enfermo.

 Le dijo Dulce retrepada entre las sombras, las largas piernas encima de la mesa y el sombrero calado

-Estás viejo indio ¿aún se te levanta?

-¿Qué quieres Dulce? Intentar divertirse conmigo se torna aburrido.

-Y tanto viejo, echo de menos a Jhon pero ese no volverá. Él si era divertido no el pasmarote de negro que tengo enfrente.

El refugio es muy pequeño, una habitación con estufa, un catre, una sola silla, una mesa; las cuatro rosas se ven de su color en este ambiente gris.

Fuera las pezuñas de los jacos repiquetean nerviosos, Dulce no viene sola.

Jhon se acercó a la ventana y descorrió con el revolver la cortina. Apuntó y descargó en una cadencia rápida los jinetes cayeron de las monturas.

- Olvida otras cosas que te di Dulce, toma tus cuatro rosas y márchate

- No será tan fácil pistolero, quiero que vuelvas – los disparos de respuesta levantaron esquiarlas en la madera mientras Jhon se cubre, agachado responde. Los secuaces de Star permanecen escondidos entre las rocas.

- Puedes esperar, sentada si quieres – Jhon abre la puerta de una patada y a dos manos dispara a uno y otro lado. Los esbirros de Belle se resguardan tras el cuerpo de un muerto.

- Toma mi vaso y bebe de él Jhon, no te martirices.

- Sabía que vendrías Dulce, te conozco tanto como tu a mi. La resistencia es inútil, cuento con armas que nunca llegaras a conocer, para mí el futuro no existe, tu muerte estaba anunciada desde hace tiempo.

La mujer se incorpora de la silla y antes de rozar el revolver el del Bala le encara.

Sonido de espuelas que avanzan tras la puerta y después de todo el pistolero tiene tiempo de acribillar al visitante con el arma de la otra mano. La bocacha del revolver sigue una línea indivisible con la cabeza de Belle.

- No lo hagas Jhon, vine por ti, no quería matarte, quiero que vuelvas.

- Me muevo por un jornal, y tú eres parte del trabajo.

Una sonrisa de asco se dibuja en el rostro de la rubia, la traición de aquel al que amó es repugnante.

- Una vez me quisiste Jhon, una vez formaste parte de mí.

- Yo era otro entonces – y la bala cruza la oscuridad de la cabaña montada en una llama, cuatro rosas encarnadas en el pecho de Dulce , cuatro pétalos rojos que la llevan a la muerte.

Cuatro muertos y una nota en el bolsillo:

“Acabe con Star, sé que podrá hacerlo, ella le buscará, su salario le espera en Nashville en el lugar acordado”

 Alguien escribió la carta por ella, no es su letra pero él lo sabe.

Por una sola vez en su vida Carmen, amparándose en su amada justicia, mató a una rival con las manos de otro.