El jugador / La leyenda de Bala Plateada Jhon

Después de la partida de poker los jugadores se relajan y la chica más hermosa del saloon sirve copas a los presentes. Chinarro recoge el mazo de cartas y las observa una a una mientras los demás no le quitan ojo como si tal cosa.

 -Esta claro que haces trampa Chinarro, el problema es que aun no hemos descubierto como, el día que eso suceda sabes cual es el castigo a los tramposos: se les desnuda, un poco de alquitrán por encima y un saco de plumas por lo alto antes de colgarlo – el oficial del destacamento pronuncia estas palabras con la guerrera desabrochada, las cenizas del largo habano caen encima del pecho lleno de pelos canos.

El tahúr sonríe, el calor en la habitación es insoportable y el es el único que continua impecablemente vestido al estilo inglés. Con parsimonia se quita la levita morada, se desabrocha el nudo del cuello, se despoja de la camisa, se vuelve a subir los tirantes y se sirve una copa de Bourbón, ni un solo naipe cae al suelo como los demás esperaban.

 -Tendrás que demostrarlo amigo y como ves es algo bastante difícil – pronuncia estas palabras Chinarro mientras suelta un azote en el trasero de la joven prostituta que retira las copas usadas.

-Hoy nos visita alguien especial – se hace oír el oficial entre el grupo de hombres – es todo un caballero del sur , mal que me pese esos secesionistas, pero un caballero al fin y al cabo , pierde con una gallardía increíble y juega como un demonio sr. Chinarro, un jugador a su altura , esperen un momento debe de estar al llegar.

La puerta de la estancia se abre y un hombre de unos hace presencia, alto y bien vestido un fino bigote le cruza el labio superior, con gesto elegante cuelga el sombrero de ala ancha al estilo del sur en el perchero.

 -Creo que llego antes de tiempo caballeros, es un placer, sr. Chinarro todo un honor enfrentarme a su maestría en el juego de cartas, oficial, me es grato verle de nuevo.

La presencia del caballero con todo ese porte es inquietante ante los hombres rudos del oeste, guarda en esa apariencia una sonrisa diabólica bajo el fino mostacho, Chinarro lo conoce ha oído hablar de el, es conocido en toda la frontera, el famoso Rhett Butler. Mujeriego, inteligente, de gatillo fácil y conocido como el mejor traficante de todo lo que se pueda traficar: opio, bebidas y mujeres sin desdeñar esclavos y armas, todo es mercancía para Rhett, bien posicionado entre las familias sureñas y sus dirigentes, solo el juego es su punto débil, como dice el oficial juega como el demonio y pierde con igual soltura.

Una visión llega clara y nítida a la mente de Chinarro :  Rhett no viene solo alguien le acompaña , espera fuera, pero sus facultades no llegan a mas, por primera vez Chinarro se encuentra en desventaja , la presencia misteriosa desprende mucho poder un aura oscura la precede , cierra los ojos y como siempre hace un estudio de las auras de los hombres que le rodean : el sheriff , el oficial , el tendero Jonás , un federal corrupto, todos están bajo control , el aura de Rhett dorada y fuerte, poderosa ,con un destino definido y ganador pero la presencia en el exterior en siniestra , negra como la noche

Una Cienaga oscura, terrible y pantanosa de aguas infectas y malolientes opaca a sus poderes.

Una vez echas las presentaciones comienza el juego. Todos están sudando a excepción del sureño que continua con esa sonrisa de indeferencia en su rostro. Los poderes del tahúr inician el tanteo de jugadores, averigua los naipes en mano de cada uno, se deja ganar un par de veces pero en la tercera mano los derrota sin compasión, pasadas varias jugadas mas solo el y Rhett continúan en la mesa de juego, el tahúr usa la telepatía para averiguar las cartas del sureño pero una cortina espesa como de plomo se mantiene entre la realidad que el solo puede ver, Rhett sonríe.

 - Lo apuesto todo…- y empuja Chinarro el montón de billetes hacia el centro de la mesa.

Chinarro percibe que esto es una encerrona, una trampa, algo marcha mal, el resto de jugadores de forma discreta desaparece de la estancia, el sol deja escapar sus últimos rayos por la ventana, se acerca la noche y un coyote aúlla en premonición de futuros acontecimientos.

 -Cuénteme sr. Chinarro ¿disfruta usted con las niñas? Mas que con el juego ¿cierto?- le espeta a bocajarro el hombre del sur.

La pregunta hace que los ojos del tahúr parezcan salir de las orbitas.

-Mi dulce prima Antoniette tiene ahora dieciséis años – continua Rhett-  , pero cuando tenia ocho desapareció un día de casa , tardaron dos semanas en encontrarla , apareció desnuda en el bosque ,su mente infantil quedó atascada justo en aquella edad quedará retrasada para el resto de su vida, toda Atlanta quedo conmocionada ante las muertes de niñas violadas y torturadas , secuestradas durante semanas como esclavas del sexo por un degenerado que escapaba siempre un par de minutos antes de que llegara la policía. Parecía que leía dentro de las cabezas de las personas, no se encuentra otra explicación.

-¿Por que me cuenta eso? – pregunta el tahúr mientras su mente se mueve en la realidad paralela que solo el puede ver. Su espectro busca en las habitaciones del saloon una vía de escape, sube las escaleras aunque su cuerpo continúa en la estancia, traspasa las paredes pero es inútil, la barrera de plomo continua y su mente y su cuerpo siguen en la estancia sin poder vislumbrar lo que ocurre en el exterior.

 - Yo no puedo leer las cabezas de la gente pero tengo el dinero suficiente para contratar a la persona adecuada Sr.Chinarro- Rhett se levanta de la silla y tranquilamente se acerca a la ventana , asiente con la cabeza y segundos mas tarde Bala Pateada Jhon  hace acto de presencia.

Bala toma el colgante de la Santa Señora con ambas manos, se acerca a Chinarro que permanece quieto como una estatua y este por primera vez en su vida siente, al igual que sus victimas, como un gusano frió y viscoso se adentra en lo mas profundo de su ser, una presencia extraña a su cuerpo se apodera de su alma, revuelve su psique y encuentra los mas profundos secretos jamás contados a nadie, secretos que ni el mismo conoce.

- Es él sin duda – sentencia Bala.

El tiempo se transmuta y la estancia desaparece , los muebles se diluyen , una atmósfera rojiza lo tiñe todo de sangre, Bala se encuentra de nuevo en su hábitat natural :  el desierto, pero es un desierto cuyas dunas  están echas de carne putrefacta y difunta un olor nauseabundo lo inunda todo  , empaladas , formando un tétrico camino que se pierde en la lejanía , niñas púberes gritan pidiendo su muerte , mira hacia abajo y en el suelo ventanas enrejadas dejan percibir a jóvenes encerradas , prisioneras desde hace mucho tiempo.

- Este es mi mundo pistolero y poco puedes hacer aquí- clama la voz en el desierto de pesadilla que rodea a Jhon.

- Déjate ver, no te escondas entre las victimas. ¿Sabes una cosa? tu no eres malo, estas enfermo solo, te crees un demonio en la tierra y no es así, se de lo que hablo, eres un ser indefenso, un enfermo que necesita ayuda no eres razonador de lo que haces.

 -  Si amigo, se muy bien lo que hago, se lo que les hice a esas niñas y disfruto con cada minuto de las torturas que les causé. Soy poderoso y sus vidas durante ese sublime momento son mías nada mas – la voz retumba en el páramo desde el cielo de color sangre seca.

 - ¡Ven Chinarro deja que Jhon te ayude! De verdad puedo hacerlo…Dios te perdonará y tus victimas también…

 - No quiero el perdón, soy el mal, soy el mal,…

En aquel momento el tahúr se hace visible como un gran demonio salido del averno, Jhon sabe lo que es un demonio y no es Chinarro desde luego.

- Ven a mi pequeño...juntos saldremos de esta enfermedad que te acucia.- le susurra Bala.

 - Chinarro furioso se adelanta a Bala intentando clavar sus manos que ahora son garras de dragón.

-¡Bien! …- alcanza a pronunciar Bala-

De todos es sabido que la realidad es justo eso, realidad subjetiva para quien la vive, de tal modo que el mundo interior del inconciente de Chinarro es muy real para el y por tanto susceptible de cualquier causa producida por un efecto, y el efecto que causó los ocho balazos de Jhon en el vientre de Chinarro fueron muy reales... para el interfecto Chinarro.

 Jhon es muy dado al melodrama , es parte de su carácter y condición indispensable para los seguidores ritualistas de la Santa Señora y no pudo evitar soltar una de sus frases antes de marchar de aquella realidad que empezaba a difuminarse para dejar paso al salón de juegos donde esperaba Rhett.

-No amigo, no estás enfermo, solo eres un aprendiz de hijo de puta, solo un aprendiz.

Rhett paga el salario a Bala que cuenta los billetes con minuciosidad, los dos hombres se estudian con el rabillo del ojo, tienen muchas cosas en común.

- Dicen que puedes ver el futuro- comenta el sureño.

-Eso dicen.

-¿Y, supongo que no querrás adelantarme algo?

 -Cuídate de las mujeres Rhett…solo eso.

 - ¿Eso es un consejo o una visión?

- Tómalo como un consejo amigo, nunca te enamores de alguien más listo que tú, que vista faldas cosidas con telas de cortinas y que tenga a otro hombre en la cabeza.

 Rhett pensó que el viejo pistolero estaba de broma...no sabía la razón que llegaría a tener.

El Viejo Quemado

Una de las pocas imagenes de Salinguer autor de "El guardian ante el centeno" . Muy buen articulo personal sobre el autor en este enlace  http://algodelibros.blogspot.com/2010_01_01_archive.html

A veces cuando entras en un bar, otras esperando el autobús, en la cola del supermercado; son muchos los lugares donde el Viejo Quemado se deja ver. Con cara de pocos amigos, el desprecio en la mirada y el asco en la boca.

El Viejo Quemado abunda cada vez más. Es un producto de nuestra sociedad que a veces, de vez en cuando, es políticamente correcta; en las reuniones y fiestas de guardar, el resto somos una partida de irredentos Hijos de Puta que nos importa un carajo todo: la paridad, el fumeque y los malditos impuestos, la memoria histórica, la corrupción y el cine español, la guerra allá donde fuere y el Obama de turno.

El Viejo Quemado te mira como si fueras un delincuente, ya seas un redomado canistraco o un tipo de chaqueta del Zara (esos representantes de leche y llaveros que por llevar un traje se creen en Wall Street) pero de igual forma al que se sabe con pasta de la buena, no de la virtual ganada en una granja de pollos electrónicos, para el no valen un duro y los empuja cuando puede y se descojona de ellos, de sus cuernos y de las furcias de sus parientas. Si aún conduce te recriminará con una sonora pitada, lo que no puede con su voz cascada de viejo lo conseguirá con el claxon y si pudiera a garrotazo limpio en toda la jeta. El Viejo Quemado habla poco y cuando lo hace sube el pan dos enteros en el Polvillo del barrio, no le toque los cojones al Viejo Quemado, no hace distinciones, para el todos somos el enemigo. Y hace bien el Viejo, no le queda otra.

Martillea con sumo cuidado el idílico paraíso de la tercera edad. El Viejo Quemado es lo mas parecido a un Punk setentero, al igual que aquellos el NO FUTURE se hace una realidad, no es un lema, nada tienen que perder salvo lo poco que les quede de vida y como el punky del Postigo sevillano aquel, escupe en el suelo y le importa una mierda.  Con gusto le partiría el espinazo al perro flauta de la Sierpes de un bastonazo pero las fuerzas no le acompañan y se conforma con reírse de ellos.

Con la cubana del Corte Inglés enjaretada y dos bolsas bajo los ojos rellenas de mala leche se arma cada mañana dispuesto a liarla: en el banco no tiene rival y doma a las marujas con más valor que el domesticador del Mundial.  

Pronto veremos muchos de ellos. Nosotros estamos muy cerca de convertirnos mañana en el Viejo Quemado Cabrón; educación de tercera y ayuda de primera, jubilación europea y pensiones de otra dimensión. Como al Viejo Quemado, no nos queda otra opción que cagarnos en la puta madre de todo el mundo, mirar con desprecio a los que apoquinan, vivir de las ayudas y si aún tenemos pelo dejarnos una cresta verde.

Las crónicas adultas III/ Cenicienta

Europa ya no es lo que era, las republicas hacen muy difícil soportar la corona, el pequeño Reino sobrevive como paraíso fiscal, refugio de mafiosos rusos, ricos acomodados y viejas glorias de Hollywood, algún que otro festival de cine y más casinos por metro cuadrado que viviendas habitadas.

Los basureros visten de blanco, el hilo musical de los centros comerciales suena a Mozart y los nacimientos son mínimos, es país de cuarentones y sesentones ociosos, yo , como Rey, me aburro hasta lo mas cansino, alguna vez, como en los antiguos cuentos árabes, me visto de ciudadano de clase media y viajo de incógnito a otros países para saber como sería mi vida siendo un mileurista.

En una de mis salidas la ví,  ella es tan hermosa, su cabello sedoso se dejaba acariciar por la brisa que en aquel momento llegaba del norte, su falda no bajaría mas de dos palmos de su ingle, largas piernas enfundadas en redes negras como sus ojos, cintura de avispa ceñida con cuerdas de terciopelo en aquel inusitado corsé , tan Vintage como mis pensamientos mas obscenos.

La habitación acolchada fue nuestro refugio , ella nada sabía de mi condición , ni tan siquiera llegamos a cruzar mas palabras que el importe de su tarifa , tan solo murmullos de placer escaparon de su labios de fresa cuando la polea empezó a subir , elevándola hasta media altura , las manos atadas y los pechos en mi boca ansiosa , mordí aquellos pezones en la presión justa y necesaria , la suficiente para dejar escapar una lagrima , una sola , que correteo jugosa por el aquel canal hasta perderse en el desierto valle de mas abajo , perdido en otra dimensión , postre secreto de una cena interminable y opípara que me cuide de retrasar en el tiempo hasta un par de eternidades .

Ya nunca más hablamos de precios y fue mía.

Un día le confesé mi condición y lo tomó como el agua que fluye, sin darle importancia si quiera, me gustó su desinterés pues solo la fusta marcaba en su piel algún signo de alborozo, el témpano de su persona era un aliciente mas para sentirme gratamente enamorado y la llevé a mi Reino.

Cometí un error inconmensurable , del cual aún me arrepiento , el esplendor , mas de la fama que del oro convirtió a mi adorada en una muñeca frívola , portada de revistas y nuestras experiencias se reducían a tomar el desayuno desnudos .

Desapareció, se fue, y desconsolado lloraba en la recamara que para nosotros hice construir .Se pasea por Paris con un tipo que anuncia cafés por la televisión, perdió su frialdad y ahora rie vulgarmente mientras apura un martíni en una serie barata.

Solo conservo parte de su ajuar, los maravillosos instrumentos que hacen de una mujer una hembra pecaminosa.

Busco incansable una cintura imposible que se deje atorar por las cintas de oscuro terciopelo de aquel corsé, un collar que apriete sin ahogar el fino cuello de dama mientras tiro suave y ella como una perra, me siga.

Son muchas las candidatas pero ninguna cintura es lo suficientemente ceñida , ningún cuello es tan amoldable y dócil como el de mi antigua esclava.

He organizado un baile , de la Rosa , le llaman , iremos todos de rojo como en la “Maldición de la muerte escarlata” solo que esta vez no amenaza la peste , es una epidemia aun mayor llamada aburrimiento , recaudaremos fondos para causas perdidas , el motivo oficial , buscar sustituta el que todos los cortesanos saben , el oficioso , no faltaron padres que ofrecieron a sus propias hijas , pero todo requiere tiempo.

Las gemelas me daban un poco de reparo hasta esta noche. Escondidos en una dependencia para tal fin, pensando en lo que ocurriría, voltee aquellas faldas vaporosas tan rojas como la luna bruja, aquella que sale cuando los asesinatos tiñen las calles y esperando incestuosamente su turno, sumidas en calientes besos de hermanas, las tomé en el sentido mas animal y peyorativo en que un hombre puede mancillar el honor de una dama.

Abiertas en canal en aquella mesa cuyo diseño cáustico ganó un premio, no me pregunten por que, valorados en cientos de miles de Euros, escancie polvo para un ejército y aún con la nariz manchada de talco una de ellas se pronunció:

-Tenemos una hermanastra, una insulsa hermanastra tan pusilánime y pacata como esta mesa, me recuerda a la mesa...si – y esnifó vigorosamente una línea interminable.
-La muy tonta se lo está perdiendo, no quiso venir al baile, menos mal que mamá sabe como tratarla.

Automáticamente sentí una erección tan grande como el ego de un Rey, de un rey como yo, claro está.
- ¿Que le hace vuestra mamá hijas? ¿La trata mal o lo peor?- pregunté tan curioso como excitado mientras miraba de reojo  , muy a lo lejos en la otra parte del cosmos , el estiletto de tacón cristlino de alguien que ya no recuerdo.